On ne regardera plus jamais comme avant la cascade du Parc Montsouris.
Ce soir une nymphe s'y était glissée. Filiforme, mains et visage blanchis, mystérieuse et muette, elle se glissait entre les branches, sur l'herbe et sur la terre encore mouillée, la terre brune de la couleur de sa mince robe et de sa chevelure emmêlée aux brindilles. Elle s'imprégnait de cette terre, mais tremblait quand elle se redressait, avant de s'enrouler dangereusement sur les rambardes de pierre. Animale en quête d'humanité, ou était ce l'inverse?
La pluie avait enfin cessé, la nuit n'était pas encore tombée, le silence suspendu dans le jardin au coeur de la ville semblait plus vrai que dans n'importe quelle salle de spectacle, juste troublé par le chant de l'eau de la cascade, quelques canards surpris se détournaient de la scène.
Puis il y eu au loin des sifflets: les gardiens du Parc Montsouris étaient impatients de fermer.
La nymphe a souri, salué, et nous pouvions partir. Elle s'appelait Regina Goerger, (presque) Immobile dans la Pierre Millénaire.
Guy