Le souvenir d' Ovide, décidément, flotte dans l'air du temps, autour de nous, dans nos esprits, sur les scènes.
Après Echo, qu'on avait vue il y a peu ré-inventée par Clémentine Baert, Moeno Wakamatsu ce soir devenait Dryope.
Dryope, innocente et condamnée à une cruelle métamorphose: "Ses pieds avaient pris racine et adhéraient à la terre; elle lutte pour les en retirer, mais elle ne peut mouvoir que le haut de son corps; l'écorce monte lentement du bas (...) à cette vue elle porte la main çà ses cheveux et cherche à les arracher, sa main se remplit de feuilles..." Une lutte sourde et inégale entre la sève et le sang, qui se résout en une immobilité glacée.
Un sujet tragique. Un sujet périlleux, lourd de contraintes, pour qui veut relever le défi, obligeant à la lenteur, l'intensité et à la retenue. Un sujet plus qu'en affinité avec notre danseuse, avec cette artiste précisément.
Pour lui permettre d'exprimer, de tout son corps, quelque chose d'universel et d'intérieur qui est de l'ordre de ce qui ne pourra jamais être dit ni montré. Ambition ultime et paradoxale de tout art qui n'a pas renoncé à lui même.
Moeno tend lentement vers cette limite dangereuse, de tout son corps. Un corps singulier et presque effrayant. Un corps d'une impudeur douloureuse, de cette douleur des blessures ouvertes et avivées, cette douleur qui permet à la conscience de ne pas succomber tout de suite à la mort et à l'indifférence. Un corps d'une trop fragile humanité, qui à force d'être vu dans ses détails devenus peu à peu mystérieux se métamorphose loin des repères convenus de son unité. Un corps dés le départ contraint et entravé, le bras attaché à une branche, et la jambe à une bande de tissu déchirée, donnant violemment à deviner ses sentiments et ses tentations, résistant encore un peu de l'intérieur à l'engourdissement.
Mais il ne pourra avoir d'espoir ni de rémission, seulement le don sublime et sans lendemain d'à peu prés tout ce qui peut être offert sur une scène.
Ce cri qui monte en elle ne viendra jamais au jour pour d'un coup nous aveugler. Les plaintes spasmodiques qui par soubresaults s'échappent de l'accordéon de Claude Parle, à l'unisson des mouvements empêchés de Moeno, sont des émouvants échos de ce cri impossible, comme de troublantes résonances.
Suivait Masaki Iwana, invité pour un soir d'une génération d'avant, et qui affichait la sincère humilité et l'inévitable assurance des maîtres indiscutés. Il dansait Kenran, une pièce tout en ruptures et en interrogations. On ne connaissait pas sa danse jusqu'alors. Après cette entrée en matière, on retournera le voir et pour le comprendre, on espère bientôt.
En attentant on retrouvera Moeno pour d'autres métamorphoses, et avec d'autres invités, dans le cadre de ce Project Ovid : Orpheus, et Proserpina, et Dryope à nouveau, tous les mercredi soir d'octobre, à "Fondaction Boris Vian", 6 bis cité Véron, un lieu charmant et un peu clandestin mais que l'on peut trouver, en cherchant bien.
Guy